El Club de los biógrafos

Investigaciones recientes han revelado la existencia de este club dos veces milenario, cuyo comienzo se remonta al siglo IV a.C. Se dice que su ideólogo fue Sócrates, un amante de Platón. Luego la idea sería trasmitida a Aristóteles, sobrino de este último, y heredada después por su alumno Alejandro de Macedonia, también conocido como Alejandro Magno.

Nacimiento de la filosofía y creación del Club

En Grecia, la filosofía nace como el arte de divagar, huir del esfuerzo físico, tomar y fumar extractos vegetales en afán del relax total, buscando la paz interior. Nuestros primeros filósofos entendieron que el principal obstáculo a este propósito relajatorio es la necesidad de trascender. El hombre, como ser histórico y social (zoon politikon), está en constante tensión por la necesidad de trascender más allá de la muerte. El qué se dirá de mí es el motor constante de la conciencia, y el actuar del hombre siempre responde a aquella voz futura de los otros juzgando nuestro actuar, cuando ya no podemos defendernos, pues estamos muertos. De esta forma, para quitar esta carga del actuar cotidiano, se creó el Club de los biógrafos, cuyo estatuto pronunció por primera vez Aristóteles en una gran orgía, aunque de sólo tres participantes (él, Alejandro y su amigo Hefestión).

Cuestión resuelta

La cuestión estaba resuelta. A Sócrates no lo habían matado los parásitos, sino que había bebido cicuta en heroicas circunstancias. Platón sería el más grande filósofo de la Antigüedad, Aristóteles su gran discípulo, y no sólo los profesores mediocres que eran, plagiando a los verdaderos maestros de aquellos tiempos, cuyos nombres se han perdido. Cada socio podría vivir la vida que quisiera sin grandes preocupaciones, generalmente llena de vicios y fuera de toda moral, con la única condición de mantener en estricto secreto la existencia del Club, colaborando en la destrucción de cualquier documento que diera detalles de su vida disoluta, reemplazando éstos por bibliografía creada al efecto de pasar a la posteridad como quisieran, sin ningún tipo de esfuerzo ni presión.

El estatuto: su oralidad hasta el cristianismo.

El estatuto se transmitió siempre oralmente, hasta que Jesús de Nazareth, quizá el más grande exponente del Club, lo hizo grabar en placas metálicas, haciendo jurar a todos los socios proteger con la vida su secreto (es lo que se conoce vulgarmente como el santo grial, otra confusión inducida por la Iglesia). En cuanto a material bibliográfico, fue la Biblia la producción más importante del Club de todos los tiempos.

Regentes en la Edad Media y creación de la Iglesia

Se sabe también que los emperadores Dioclesiano, Justiniano y Carlomagno fueron en su tiempo regentes del Club. También San Agustín y Santo Tomás de Aquino, entre otros santos (algunos historiadores dicen que todos), cumplieron la misma función. La mismísima Iglesia fue creada a los efectos de monopolizar la producción bibliográfica y documental del Club, arguyen los investigadores.

Historia adulterada, siempre algo real

Detalle a destacar es el hecho de que, generalmente, los miembros del Club han dejado a la posteridad una característica propia real. Esto responde a que en la total adulteración de la historia personal se perdía de vista la finalidad trascendental, ya que la biografía no sería del miembro del Club, sino de un personaje creado, pasando aquél al total olvido. Así, se sabe que es cierto que a Aristóteles le gustaba viajar, Sócrates no sabía escribir (1), Da Vinci dormía muy poco (como buen amante de la noche que era), Alejandro Magno era un puto perdido, Beethoven era sordo, etcétera.

Quema de obstáculos

A pesar de que su principal objeto es una obra de bien, la paz interior de sus miembros, existe una faceta cruel del Club. Ya antes de su creación, Platón había cortado la lengua de su primo Jenofontes cuando éste iba denunciar, además de algunos delitos comunes, la futura creación del Club.
La posibilidad de publicar libros fuera de su monopolio, a raíz de la aparición de la imprenta, fue para el Club un gran desafío, puesto que la proliferación de textos harto dificultaba la tarea de adulteración histórica tendiente a biografiar a pedido a sus miembros. Nació así la Santa Inquisición, que se encargó, en nombre de Dios (2), de quemar libros prohibidos, y a personas que, aunque sin siquiera intuir la existencia del Club, descubrían en viejos libros que habían escapado al control clerical, discordancias con la historia oficial, y cometían el horrible pecado de denunciarlas o comentárselas al vecino.

El Club en la actualidad

Hoy los medios del Club se han complejizado siguiendo los cauces naturales del progreso. Se sabe que la televisión, así como Internet, son de su propiedad y creación, y su control se ejerce a través de los organismos de inteligencia de los más poderosos países.
Cabe destacar que las vidas elegidas por los socios responden a ciertas modas. Por ejemplo, quizá influenciados por el romanticismo decimonónico, la muerte trágica ha sido preferida por muchos socios del siglo XX, quienes han querido sobrevivir para constatar satisfechos cómo sus biografías deseadas los hacen objeto de los más extremos fanatismos. Ellos, mientras tanto, siguen viviendo sus vidas de siempre, sin temor a ser vistos, conscientes del poder del Club para proteger su anonimato. Este descuido es quizá hoy uno de los detonantes de la filtración de información que ha permitido la escritura de esta nota. Descuido justificado, ya que será leída por incrédulos ya convencidos por toneladas de libros, cientos de horas de televisión, millones de afiches publicitarios, de que la realidad es lo que el Club dice que es.

Miembros actuales y “protagonistas” del siglo XX

Se sabe con certeza que son o han sido socios, entre vaya a saberse cuántos otros, Elvis Presley, John Lennon, Kurt Cobain, Jimi Hendrix, Marilyn Monroe, Neil Armstrong, Diego Maradona, Adolf Hitler, Eva Perón, Gandhi, Albert Einstein, Ernest Hemingway, Charles De Gaulle, Orson Wells y Bin Laden.

Nuestro aporte

Somos conscientes del poder que el Club ejerce en la actualidad. Nosotros hemos conocido casualmente la información aquí vertida, a través de la página http://www.biographic-club.com/, que seguramente ya habrá dejado de existir cuando se haya publicado esta nota, así como también dentro de algún tiempo desaparecerán todos los ejemplares de todas las revistas en que la publiquemos. Pronto no seremos ni siquiera un recuerdo. Más allá de lo efímero del resultado de nuestro esfuerzo, perdido en las podridas mentes de nuestros lectores, involuntariamente llenas de propaganda del Club, lo seguiremos haciendo, pues no tenemos otra cosa más interesante que hacer.

1- También se sabe que parte de la acusación por la que lo condenan a muerte (hecho que no ocurrió), supuestamente formulada por Melitos e instigada por Anitos, de corrupción de la juventud, era cierta, sexualmente hablando.
2- Se dice que el centésimo nombre de Dios, el auténtico, es el que Jesús dio al Club, y que las investigaciones aún no han develado.

MI LUCHA . por M.T.

Mi lucha es contra los adornos, de todos los tamaños y colores. Vistosos, bonitos, de materiales diversos, quizás cerámica o porcelana china, quizás mamushkas o equecos, quizás platitos con barquitos, quizás un recuerdo de la sierra o el Iguazú, quizás animales o sus cabezas, quizás un muñeco o un angelito, quizás pintados o elaborados, quizás con tierra, quizás limpitos, quizás se caigan, quizás se rompan, quizás se muevan, quizás los miren, quizás se pierdan, quizás los tiren, contra ellos es mi lucha.
Y además contra la estupidez, la ignorancia, contra las hachas y las motosierras, contra los levantes y las marcas al costado de la cama, contra las fronteras y las naciones, contra las boinas de cuero y los pañuelos al cuello, contra la sumisión y el despotismo, contra las pistolas y los rifles, contra las balas y los anzuelos, contra los despertadores y las tarjetas, contra la sonrisa después de matar una paloma, contra la soja y los semi-pisos, contra los monumentos a Sarmiento y los guardapolvos, contra los fanáticos y los autógrafos, contra la policía, los uniformes, los palos y los gases, contra la soberbia y la codicia, contra el actimel y el danonino frutado, contra este sistema miserable, contra las tilingas y los chetos, contra el capitalismo obsceno, contra el imperialismo y las bombas, contra la esclavitud y la tortura, contra la demagogia y la coima, contra la limosna y la pena, contra la hipocresía y los laboratorios, contra las caras de culo y la mala-sangre, contra la mentira y la manipulación, contra las tijeras y el gillette, contra los countries y las estancias, contra ámbito financiero, contra los cobardes y la resignación, y contra los burgueses y sus estúpidos adornos en la mesita de luz.

EL TANGO EN CORDOBA: Una movida joven

Fenómeno notable de los últimos años ha sido la aparición de gran cantidad de jóvenes en el maravilloso mundillo del tango, recreándolo y dándole vida con sus nuevos y buenos aires. Mundillo propiamente lleno de viejos, se vio rejuvenecido por la aparición de academias de tango que fomentaron el acercamiento de estudiantes universitarios al centenario baile.
Pionera en esta tarea ha sido la academia “Trasnochando”, que arrancó allá por el año 2003, con cuatro o cinco alumnos, y que a mediados del dos mil cuatro ya contaba con más de doscientos, con clases de lunes a sábados en varios turnos. Así, una vieja casona céntrica casi en ruinas, se vio llena de vida con jóvenes estudiantes de todo el país que, quizá interesados en recuperar la identidad nacional, o seducidos por la esperanza del amor fácil, aprendieron el baile nacido en los arrabales porteños. Daba clases allí el ya legendario maestro José Espeche, que dicen algunos ha muerto en una riña callejera en la puerta de una milonga riocuartense, otros que lo mató la cirrosis. Todas mentiras, el otro día lo vi tomando un vino en “La Alameda”. Junto a él otro maestro, el viejo y peludo Carlos Toledo, su socio y gran visionario, es quien enarbola hoy la bandera de aquella gran escuela.
La juventud, como siempre lo fue, protagonista del hoy, creó nuevos espacios que han llegado para no irse, como la milonga de los sábados en la plaza San Martín (iniciada por la academia “Trasnochando”, es hoy un movimiento independiente e indómito en el cual no se reconocen dueños ni dominados, es del pueblo para el pueblo, hasta con equipo de música propio, pero que sobrevive gracias al desinteresado aporte de Pedrito, quien oficia de disc jockey), o la milonga “Tsunami Tango”, que llevó el tango a Nueva Córdoba, intercalando los más bellos arreglos de Pugliese con algunos cha-cha-chás, y viejos hits de Orly.
En fin, esta brevísima nota es una forma de reconocimiento de sólo algunas de las personas que han hecho en Córdoba el gran esfuerzo de emborracharse hasta altas horas de la mañana siguiente, y seducido a incautas jovencitas, con el único propósito de difundir esta música y este baile, columna vertebral de nuestra cultura, que nació entre mujeres de mal vivir y hombres corajudos, para sobrevivir en las de nuestra juventud, tan perdida como todas, según dicen algunos que bailan el tango que ya no es.

Saben lo que es BeatBOX??? escuchen esto...

FIESTA DE LA REVISTA - sábado 5 de mayo

Futbol y Rock unidos por primare vez...

MOSQUITOS INVADEN LA CIUDAD

Camino por la ciudad, necesito parque. Camino por el parque, necesito humo. No se me ocurre mejor idea que acercarme a un policía, le pregunto, me ofrece, acepto. Busco un lugar apartado para sentarme. Lo encuentro, me siento. Armo. Mientras, millones de mosquitos hacen de mí su almuerzo. Pienso en huir, pero decido luchar. Recuerdo lo aprendido en la cárcel, enciendo. Aspiro fuertemente, disparo humo a diestra y siniestra, repito la operación. Decido llamarla “Operación mosquito”, comprendo que pegó el fasito. Victoria, desaparece el enemigo de mi campo de visión. Me siento fuerte, acabo de ganar una guerra. Aparecen entonces referencias a imágenes bélicas, películas yanquis, etcétera, y la metonimia de siempre me lleva por las oscuras ramas de mi inconsciente hasta discutir, solo, la correcta proporción de ingredientes de la salsa pomarola. Algunas horas después emprendo el regreso a casa, relajado, pero también sediento de almuerzo. Luego de llenar mi estómago con unos deliciosos tallarines fríos, me vence el sueño y caigo rendido en mi colchón.
Despierto veinte horas después, con una molestia en el ojo izquierdo. Pienso que es un orzuelo, pero duele demasiado y está muy hinchado, no puedo abrirlo. Voy al médico. Me hace algunas preguntas, respondo. Compruebo que aún persisten los efectos dañinos de la hierba. Escucho el diagnóstico. Graves lesiones en la córnea provocadas por una enorme cantidad de picaduras de mosquito. Me receta antibióticos, un parche por un mes.

Días después, donde estaba mi ojo izquierdo sólo tengo una bola de pus. En la calle me gritan pirata, me dejó mi novia y muy probablemente perderé la visión del ojo. Ésta es mi historia, y la cuento porque quizá sirva de algo. Quiero que sepas, querido lector, lo perjudicial que puede resultar fumar yuyos prohibidos, y no en vano, por la sabia ley de los hombres elegidos por el pueblo. No vaya a ser que termines como yo, inventando historias como ésta.

DEJEN DORMIR

La luz volvía a encandilarlo, y su cabeza le pesaba cada vez más. No tenía idea de cuánto tiempo había pasado sin dormir, pero sabía (estaba seguro) que ésa era la intención. Desde que estaba allí no había tenido contacto con nadie (al menos eso creía), no le habían dirigido la palabra. Sólo escuchaba, cada tanto, voces lejanas, casi imperceptibles. Cuando no lo encandilaba la lámpara maldita, eran impactos eléctricos los encargados de no permitirle dormir, y cuando ya se acostumbraba a éstos y volvía el sueño, la lámpara se encendía nuevamente. Ya no soportaba la situación, y si le hubieran dado a elegir la muerte a ese calvario, la hubiera preferido gustoso.
Cada tanto, además, recibía pinchazos, sin sentir dolor alguno (la palabra dolor tenía para él un significado indescriptible). Algo le inyectaban. También le mojaban la cara, a veces con agua helada y otras, las menos, con agua tibia o hirviendo. No sabía el porqué del maltrato, por qué no lo dejaban dormir. Sus recuerdos se tornaron un sueño confuso, al punto de olvidar hasta su propio nombre.
De vez en cuando veía a lo lejos, cuando no estaba encendida la lámpara, pequeños destellos provenientes de algún metal, y aunque sólo los veía al recibir los impulsos eléctricos (único momento en que abría los ojos), se encendía dentro suyo una pequeña llama de esperanza. En este momento de felicidad (por decirlo de algún modo), intentaba gritar, o por lo menos hablar, queriendo encontrar un salvador entre las sombras, pero no lo lograba a pesar de sus esfuerzos. A veces ni siquiera podía abrir la boca, entonces volvían el cansancio y el dolor y se esfumaba la esperanza, dejando su lugar a los deseos de muerte.
Sus intentos de suicidio fueron varios, acordes a sus posibilidades: quiso dejar de respirar, tragarse la lengua, cortarse las venas con las correas que le sujetaban las muñecas. Nunca encontró la fuerza suficiente.
Un día, la lámpara no se prendió, y los impulsos eléctricos cesaron. "Al fin podré dormir", pensó. Pero.
Oyó pasos cercanos y se despertó con un fuerte dolor de cabeza. No pudo abrir los ojos en el primer intento, y cuando lo logró no vio absolutamente nada.
- Llévenselo -, dijo una voz grave mientras lo sujetaban de ambos brazos. Escuchó un ruido de motor y se lo llevaron sin siquiera intentar oponer resistencia. Cuando al fin sus ojos se acostumbraron a la luz y comenzaban a entender que había un mundo alrededor, un fuerte golpe en la cabeza lo acostó en el interior del vehículo, aunque no perdió la conciencia. Luego vendaron sus ojos y volvió a su eterna oscuridad.
- Pónganlo junto a los otros -, dijo la voz grave cuando lo bajaron del vehículo. Sintió dolor en las piernas, ya que lo arrastraban por un terreno pedregoso, y supo que perdía mucha sangre. Estuvo inconsciente un momento, y cuando volvió en sí estaba sentado junto a una roca, que le servía de sostén. Quiso mover las manos, pero las tenía fuertemente atadas. Se sintió solo, pero pensó que iban a encontrarlo en cualquier momento, desatarlo y dejarlo dormir, por favor, dejarlo. Llegó a esta conclusión porque el sol le quemaba la piel intensamente, volviendo la esperanza sabiéndose en un lugar abierto, y no encerrado en una oscura habitación. Luego oyó que alguien sollozaba muy cerca y quiso hablarle, pero no pudo. Intentó entonces acercarse, pero al mínimo movimiento sintió tal dolor que desistió de su empresa. Luego un ruido seco y fuerte lo asustó sobremanera. Sintió miedo. Quiso pedir auxilio y escuchó por primera vez en mucho tiempo que su boca emitía un sonido, y aunque éste fuera sumamente ronco y casi imperceptible, retornaron las esperanzas y siguió intentando comunicarse, pero sólo murmuraba y nadie le respondía. Poco tiempo duró esta situación, ya que en medio de sus murmullos un frío metal se apoyó sobre su cabeza, y entonces recordó quien era, y por qué estaba donde estaba, y el estallido no lo sorprendió.

ORQUESTA MARCA ACMe

Esta gente si que tiene sentido del humor, aparte de tener buen gusto para elegir a los músicos... no, no, no crean que estoy hablando de uno de sus primeros violines que parece caricatura de Pablo Verón de la película “La Lección de Tango” (foto), tampoco por la similitud a Mary Poppins de una de sus violistas ni por la mandolinista que es idéntica a Nicole Kidman (uy, perdón, la orquesta no tiene una mandolinista, pero no importa por que al fin y al cabo tampoco es parecida a Nicole Kidman...), en fin, decía del buen humor y buen gusto que tienen los creadores de esta orquesta por razones que saltan a la vista en cuestión de imagen y saltan a los oídos en cuestión de repertorio, pero por sobre todo, el depender de una asociación llamada: Asociación Civil Metropolitana (A.C.Me), que ocurrentes...

Desde su primer concierto el día 28 de septiembre de 2004 hasta nuestros días, la OMC se ha consolidado como una orquesta joven e innovadora, que se ha ganado su espacio entre las propuestas artísticas cordobesas. Además del repertorio clásico se destacan los estrenos de la música de las películas: “El Señor de los Anillos”, “La Lista de Schindler”, “La Bella y la Bestia” , “Lo Mejor de James Bond 007”, “Cinema Paradiso”, “Harry Potter”, “El Fantasma de la Opera”, “Titanic”, “El Expreso Polar”, con proyección simultánea de imágenes en pantalla gigante, además de la participación de solistas de nuestro medio artístico. La Asociación Civil Metropolitana (ACMe) crece en todos los aspectos, una Asociación que comenzó con el fin de mantener a una orquesta, ahora además de ser una entidad de organización y difusión artístico-musical referente en Córdoba, incentiva la participación e integración de músicos de nuestro medio y promueve las diferentes expresiones musicales de nuestra provincia.
Bueno,para terminar queria comunicarles que la orquesta esta buscando a.poyo, si alguien tiene información sobre el posible paradero de el Poyo Gimenez, por favor contactarse con ACMe, los mismos se encargaran de la captura de Poyo, miediante el uso de cuerdas y redes "marca ACMe"

ANOCHE

El laberinto de la noche, suele circular por pasillos tan angostos y distantes a la vez, que no hacen mas que volver a encontrarse para crear siempre esa magia intacta de lo ominoso, de lo extraño que vuelve; igual pero distinto. Como fue que llegué a estar abrazado con el dueño del bar donde empezó todo, pero en otro Bar?
En qué momento dejamos la careta, para (entre fernetes) tocar en la guitarra variaciones del sentimiento que desnudan, nos desnudan y nos gusta ejercerlo sobradamente.
Intento recordar, con la cronología caprichosa de la mente...si, era un Bar del Paseo de las Artes.
Era un asado con amigos. ahh! estaba Aureliano. Entonces mi gran amigo, venido de Buenos Aires..., comimos un asado hablamos de tango, mujeres, me dio entradas para la presentación de hoy en el TEATRO LIBERTADOR. Pero si lo estoy viendo por la televisión?
Es muy trastornado este mundo o quizás sea ver en la televisión dando entrevistas a un amigo de tu riñón dando explicaciones de porqué una noche nos fuimos a Buenos Aires a hacer Tango y bla bla bla. Estamos en el asado, y le recrimino el mal manejo que tiene cuando enfrenta una cámara, que es muy horrible que lo auspicien en radio y medios gráficos...es horrible que al que auspicien no sea Ricky Martin sino a Aureliano...Será que no estoy acostumbrado a que por unos días el rey de la gilada mediática sea el tipo que te supo levantar de un bar a las 6 de la mañana para llevarte a su casa. Che! Un aplauso para el asador!!! El dueño del bar nos mira de reojo, Otro Fernet por favor! y de golpe estamos ahí, tocando, cantando bebiendo, celebrando un ritual que no reconoce motivos originarios...solo musas, historias pasadas, amores perros, extrañesa y laberintos. No sé ya la hora, quedamos tres, en algún momento el dueño del bar se sentó con nosotros y ahora parece ex-compañero de colegio que hace años no encontramos.
Me llega un mensaje de texto "HOY MIS PALABRAS NO SABEN DE DIBUJOS...HOY MIS VERSOS NO SABEN RIMAR...HOY NI LOS MAS SENTIDOS TANGOS ME INCITAN A ABRAZAR...HOY SIMPLEMENTE, TE EXTRAÑO!".Todo transcurre lento, habrán pasado las horas quizás, la mina me vuelve a escribir "VIENDO QUE ESTAS SIN FRUSTRACIONES Y SIN GANAS DE VERME, ADIOS!" ... que mundo loco, y como son las minas! El Tota propone un trago pa´ celebrarlo. Ahí es cuando me confundo, al vaso lo llené en un bar y estamos en otro bar haciendo el brindis? Esto debe ser esa magia maligna de la que tanto hablan sobre "el juego de la copa".
La noche es bien oscura, como deben ser las noches. Me acompañan dos vasos, la mesa, y un tipo que conozco de toda la vida y que curiosamente acabo de conocer, esa noche. Si, la bien oscura. Por eso lo ominoso, lo que vuelve...igual, pero distinto.

UN SOFISTA EN EL COLEGIO INDUSTRIAL

El aire solía cortarse por el filo de una navaja aguda, semejante al miedo de ser expuesto y humillado por el torrente espeso ... de una mala calificación; pero por sobretodo...del mal uso de una oratoria precaria , dudosa, y miserable.La cuerda de argumentaciones lógicas enarboladas a tal fin, caían en la delgadez extrema del conocimiento repetitivo, la pausa simulada, y la compulsión a la memoria insulsa, e inerte.
El Ingeniero Di Marco, de años daba clase magistral acerca del “Diseño y tecnología de los componentes electrónicos” un terreno tan áspero e inabarcable, que requería acusaciones lógicas acarreadas de la física, la química , la matemática, la electrónica y hasta vuelos rasantes de sentido común, impíamente saqueados de la gloriosa revista “lupin”(precursora de McGiver).La dinámica era muy simple. Una x tres: Una lección magistral de esas que diluvian varios pizarrones en una tarde, imposible de seguir en ritmo y en contenido...Y tres clases seguidas de lecciones orales con calificación.Un coctel de incertidumbre, tan propia del conocimiento basto e inabarcable, sumados a los escuetos referentes de notas, y al clima de silencio fatuo...Conformaban lisa y llanamente el “TERROR”.
Condenados a muerte sin querer morir, el Emperador supremo se paseaba por el círculo de fuego acotado por paredes neutras que se derretían al ritmo decadente de exhalaciones y expiraciones del juicio final. 33 almas con la cabeza gacha, sumisos, inquietos en el sentimiento, ante la mas aceitada de las castraciones.Y la “VOZ “ habló: “hoy es 15, del mes 6...15-6=09 mas dos nietos que tengo 11, yo nací el día 6...mmmm 17!!!, que pase el 17 de la lista.” La sentencia desafiante, había sido impartida. “FERNANDEZ, es ud. verdad?...” y un taura Fernandez tomaba una tiza y masticando bronca encaraba la enmienda. La VOZ volvió a hablar: “Hábleme de lo que sabe Fernandez” (a secas)_...”bueno, la juntura colector- emisor...en la conformación de los diodos del tipo silicio....bla bla.
En cierta forma todos hacíamos fuerzas y como si el conocimiento pudiera trasladarse a través del pensamiento y la mirada fija...las 32 almas restantes hacíamos lo nuestro. En realidad debíamos de obstruir el canal de comunicación en caso de que existiera. Porque Fernandez, Gonzalez, Barro, o quien estuviera expuesto de turno, arrancaba bien pero al minuto comenzaba a carretear en el discurso cual avión imposibilitado de tomar vuelo.
Pasado ¾ del año lectivo, el tema ya se tornaba bastante preocupante, mas allá de que algunas almas permanecieran invictas, impolutas...vírgenes (jamás habían pasado al frente) Como suele suceder en las sociedades mas avanzadas, ante la carencia efectiva de resultados optimistas; los talismanes, los horóscopos, las cábalas, ya no surgían efecto...y aunque no se hiciera palabra...rondaba en el ambiente la necesidad de un TESEO furioso que diera muerte o saliera airoso al menos, de este laberinto espeso, asesino, agobiante...en que se convertía el aula los miércoles a las 15 hs. Y que conste, que no se arreglaba con solo estudiar. había un algo mas, un plus que debía develarse para lograrlo...
Un martes, seguro que 13, la curiosa ruleta del destino quiso que la voz pronunciara mi nombre...”Vamos Andrés, estoy gustoso de escucharlo hablar.”Di Marco posaba omnipresente, apoyando su espalda sobre la pared final del aula, mientras iniciaba un cigarrillo. En el extremo opuesto la pizarra como escudo, una tiza en mi diestra, y una mirada, que me propuse sostener hasta las últimas consecuencias. Como testigos silenciosos del fin, las 32 almas del laberinto.Al principio opté por menciones obvias, sin dejar lugar al silencio delator, que daba espacio a una intervención y a una repregunta fulminante del docente después.
Me animé a unos gráficos escuetos sobre la pizarra, y hasta de pasearme taura por el escenario…simulé alguna pausa, con talante reflexiva.Alguna ironía que algunos se animaron a festejar, y pronto a mi debacle de veracidades…Entré en las tinieblas de lo incierto, las falacias de lo poco comprobable, atado a una lógica que si el primero de la fila de bancos soplaba…se caía inerte al suelo del sinsentido.Los rostros de mis aliados en el silencio, daban cuenta del “Pero que estás diciendo???”
(un murmullo)
-“Está seguro de lo que está expresando, Andrés?”-“si profesor”-“CONTINUE ENTONCES”
Tenía el pase de la posta en mi mano y lo emplearía hasta el final, cada sendero de argumentos acababa siempre en un callejón sin salida y como laberinto del destierro, saltaba muros con la garrocha de la desfachatez propia de los que ya no tienen nada que perder. Moriría de pie, con la tiza en la mano, la mirada en alto…con mis verdades a medias haciendo goce en el ejercicio del discurso y la palabra.El teatro del sofisma siguió su curso… pronto la señal del recreo, inquietó el ambiente.
-“NADIE SE MUEVE” dijo un Di marco severo y compenetrado.
Resultan curiosos los refugios del conocimiento, y las concomitantes ardides del discurso que acarrea. El ejercicio de la palabra, el Inter-juego de argumentaciones, y el libre azar de lógicas tan ligadas a los avernos del arte, capaces de seducir muchas veces las mas férreas adherencias a la ciencia y a la exactitud de los contenidos.Será que en última instancia a las verdades mas verdaderas, no solo hay que sostenerlas con el argumento, sino que además requieren el uso escrupuloso del cuerpo y del alma .
El Ingeniero Dimarco siempre lo supo…y de alguna extraña forma, intentó enseñarlo…pero a la antigua. Como hacían los Sofistas griegos dignificando el recorrido, con el ejemplo y en sus conductas.
-“Pero Andrés, ud. Esta realmente convencido de todo lo que acaba de decir”-Totalmente profesor.-“muy bien Andrés, está aprobado …siéntese”

PUTO EL QUE LEE

Cuando encendemos el televisor, voluntariamente escogemos la publicidad incesante y lavasesos que el aparato nos propone. Hay gente a la que le gusta consumir y encuentra en ello un aliciente a sus preocupaciones existenciales, y llenan sus horas pensando y evaluando qué es lo próximo que van a comprar. Otros preferimos no encender el televisor y ocupar nuestras horas jugando al ajedrez o tocando el piano. Simplemente, distintas formas de masturbación mental. No hay una correcta y una incorrecta, me voy a limitar a defender la libre elección de dicha forma.
Desde hace muchos años, permitimos la invasión monopólica de nuestro espacio visual por la propaganda mercantil. Información no deseada es involuntariamente receptada por nuestras retinas, a diario y en insalubre cantidad, desde el momento en que salimos de nuestras casas. La imposición de esta información implica la de una realidad de la que somos consumidores pasivos, sin derecho a opción. Por costumbre, no advertimos el avasallamiento a nuestra libertad visual, pues, aunque lo intentemos, no podremos evadir fijar nuestra vista a diario en infinitas publicidades que nos hacen ver algo que quizá no queremos, pero nadie nos preguntó. ¿Quién es el dueño de nuestro espacio visual, nosotros o el mercado? Contra esta imposición arbitraria, hay gente trabajando hasta altas horas de la noche, intentando dar opciones a aquel que quiera evadirse de la publicidad pro consumo y fijar la vista en otras cuestiones. Hackers de una realidad impuesta, armados de aerosoles o fibras, dejan impresa su mácula en paredes, postes, asfalto, baños de oscuros bares. El mensaje siempre es el mismo: nosotros también queremos intervenir en nuestra realidad.

LIBERTAD

Lleno de ansias de libertad, me despojé, con gran esfuerzo, de mis posesiones materiales, llegando a ser dueño de absolutamente nada. La sensación de libertad duró poco, pues se esfumó cuando mi cuerpo reclamó alimentos y posterior evacuación de los mismos, distrayéndome de dicha sensación. Encima ya no tenía hogar donde cocinar ni baño donde defecar. La libertad era ardua en la jungla de cemento, por lo que me interné en el bosque. Una vez allí me quedó poco tiempo para pensar en la bella idea que da título a esta nota, ya que la satisfacción de las elementales necesidades consumía todo mi tiempo. De todas maneras, en este poco tiempo razoné que si ni siquiera tenía tiempo para pensar ¿de qué libertad “estamos” hablando?. Decidí entonces despojarme del ser, con lo cual sería totalmente libre de los inclementes pedidos del cuerpo, pero lo pensé un poco más y en verdad tampoco sería libre de caminar por las calles a altas horas de la noche, dar besos efusivos a personas poco conocidas, jugar a la mancha, tocar el piano o escribir historias sin final.

IMPUNIDAD DEL PEDO

Las medidas de mi cráneo no me delatan como un delincuente nato. Pero soy argentino, y no soy una excepción de la regla. Me gusta ir contra el sistema, contra los demás que no comprenden mi genio. En esto pienso igual que la mayoría de los bancarios, abogados y estudiantes.
La transgresión me satisface, lo demuestra mi prontuario.
Entiendo el delito contra la propiedad como queja revolucionaria y arriesgada, que pone la vida en peligro contra el dueño y el sistema que lo apaña, y lo justifico más allá del hambre. Detesto al policía, baratísimo mercenario, y a todo aquel capaz de vivir, matar o morir por dinero.
Pero ya no elijo el valiente camino del delito, ahora temo sus consecuencias. Evado la mugre carcelaria, que antes acepté por anecdótica. Me alejé de mis amigos, muchos padeciendo hoy el encierro o muertos arbitrariamente, sólo por no respetar las reglas de un sistema que los utiliza y margina, que los mata a balazos o de hambre.
No, ya no delinco. Ahora viajo en colectivo, ya no en autos robados. Voy al banco a pagar las cuentas, no a robarlos. Pero en la interminable cola del banco o en el destartalado colectivo en el que se mueve hacinada una multitud de cobardes, cuando natura lo permite me tiro un pedo lo más hediondo posible.

SECOND LIFE

Buscando un ideal por el que vivir, y si era posible morir, escuché y leí razones que no resistían un análisis profundo. Milité así en algunos partidos de izquierda y centro izquierda, y me acerqué luego a ideas más conservadoras. Descubrí un acriticismo hacia los propios dogmas que me hicieron ver una lamentable similitud en la militancia política más allá del color de las banderas.
Decidí entonces encontrar por mi cuenta aquel ideal ejercitando el pensamiento. Elucubré así mi “teoría del hombre fértil”, que cuestionó el exceso y consecuente inutilidad de excremento humano, que crece en proporciones geométricas e inunda el bello mundo de mierda, que en algún momento fertilizó el suelo. Así, el hombre primitivo, con un palo en la mano, caminaba por el mundo en busca de alimento. Obtenía de un árbol una manzana, y luego, alejado ya de aquél, hacía en la tierra un hoyo con su palo, depositando allí su excremento. Éste fertilizaba la tierra y permitía a las semillas contenidas en él convertirse en un nuevo manzanero. Pasados los años, el hombre volvía por allí, comía otra manzana del árbol del que fue condición fundamental, y luego moría cumpliendo la misma función fertilizadora. Era así un perfecto engranaje de la naturaleza.
Adscripto a esta teoría, me afilié a Greenpeace, marché a favor del aborto y apoyé la eutanasia, el control de natalidad, la guerra y la muerte violenta. Había que reducir (sino exterminar) al ser humano, que se había apropiado de la naturaleza sin derecho.
Duró poco mi convicción. Luego me planteé cuestiones más profundas. Antes de la aparición del hombre apareció la vida. Un primer ser unicelular fue consciente de su evolución, de su identidad, y en la necesidad de sobrevivir como ente “vida” (no como célula) integró en su ser los instintos de supervivencia y procreación. El hombre sería, luego, agente de estos instintos, funcional a la supervivencia de dicho ente, como parte de él. Ahora bien: ¿con qué derecho la vida se apropia de la Tierra?. Vislumbré la imagen del moho sobre la roca y se desvaneció el ideal Vida como motivo de la lucha. Adherí entonces a la contaminación y la destrucción no sólo del ser humano, sino ya de la naturaleza toda, aunque ya sin demasiada convicción.
Pero mi pensamiento fue más allá. Me remonté a aquel momento en que por aquella explosión denominada Big Bang, el ser fue imponiéndose sobre la nada. Me pregunté ¿con qué derecho?. Me convertí en nihilista. A esta altura de mis especulaciones la intervención era imposible, por ende se perdió la idea de lucha, que fue aquella por la que empecé a teorizar.
Volví entonces al punto de partida. Retomé la teoría primigenia, pues consideré que soy un ser humano al fin y debo ser coherente con mi condición. Debía volverse al estado primitivo, que en fin no sería más que comer, defecar y procrear. Entendí que la utopía era aburrida, y mi lucha se planteó entonces contra ella, y contra el aburrimiento mismo. Los hombres, artífices de guerras, contaminación, genocidios, VIH, hambre, religión, clases sociales, naciones y otras miserias, como también el lenguaje, la escritura, la música, la rueda, el teatro, el dinero, la lámpara eléctrica, la máquina de vapor, el cine, los automóviles, la computadora, no hacen otra cosa que luchar contra el aburrimiento, aunque adopten públicamente otras posturas.
Es lo que hace, desde hace algunos años, con Second Life, que irrumpió allá por el 2003 en el ciberespacio. Este mundo virtual con más de un millón de usuarios en ochenta países, parece ser otro paso más hacia la consolidación de la Matrix. Se vive así una vida paralela, idílica, en un nuevo mundo de casi infinitas posibilidades, donde ya no existen leyes tan incómodas como la de gravedad. Es el camino de la verdadera libertad y en un futuro próximo, seguramente, la inmortalidad. Estoy seguro de ello y adopto ahora la virtualidad como bandera, y la defenderé a muerte en la lucha contra el aburrimiento.Mañana quizá cambie de opinión.

POR HUMOR AL ARTE

“La música es el arte de combinar los horarios..”
Detrás de este célebre adagio se esconde una de esas verdades universales en las que raras veces se repara: El humor es un valioso componente de la música. Aunque uno podría manejarse en mas amplios niveles y sugerir un muy poco inspirado aforismo acerca del humor como componente indispensable de la vida, y cosas por el estilo... en ese caso no seria menos cierta la primera propuesta.

En la historia
Podemos encontrar a interpretes y compositores que han llegado a extremos de asombrosa complejidad dispuestos a casi “Todo porque rías” como rezaba el titulo de unos de los espectáculos del emblemático grupo de “Les Luthiers” en el tema de este tipo de humor. Veamos algunos ejemplos:

* “Il Campanello” de Donizetti: El hombre simula ser un tenor hipocondríaco – valga la redundancia- que debe cantar al día siguiente “Il Campanello” de Donizetti.
* Mozart fue otro famoso bromista, autor de burdas chanzas, como escribir coloraturas para soprano sobre palabras obscenas; autor también de mas complejas humoradas como su “Broma Musical” o su “Galimatías” en el que cada uno puede armar su propio minué con solo tirar dados
* Haydn era reconocido como el mas jovial de los compositores del Panteón .Su broma mas famosa fue la de convencer a su patrón de dar marcha atrás en un recorte salarial escribiendo una sinfonía en la que los músicos van abandonando uno a uno la orquesta. Pero su buen humor aparece también en sinfonías como “La Gallina” en la cual, tras unos compases introductorios de sobrecogedor patetismo, sorprende con un oboe “cacareando” el tema principal.

Apología

Como sea, es imposible negar que esas pequeñas bromas constituyen uno de los ingredientes mas refrescantes de muchos conciertos. No es descabellado suponer que el placer que generaban estas pequeñas burlas auto-referenciales de las composiciones “serias” haya finalmente producido obras construidas totalmente sobre este principio. Así nacen obras maestras como la “Cantata Laxatón”, o casi toda la obra del profesor Peter Shickele capaz de Relatar la 5º Sinfonía de Beethoven como un partido de futbol.

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